jueves, 25 de diciembre de 2014

Dichosa edad y siglos dichosos...





                                       Tengo un cuaderno azul cuadriculado
                                       de páginas oscuras por el tiempo,
                                       donde en lejanos días,
                                       que en años nunca quise recordar,
                                       dejé mis penas y mi taquigrafía.

                                       “…Él me veía ya seguir sus pasos,
                                       pero yo quería jugar a ser payaso…”

                                       Mi padre me enseñaba por las tardes;
                                       mis hermanas leían
                                       mientras yo recitaba mis lecciones.
                                       Los signos sin cesar me perseguían:
                                       consonantes, vocales, radicales;
                                       y traducciones; y las terminaciones…
                                       el odio a mi cuaderno fue pretexto,
                                       porque no quería odiar a mi maestro.

                                       “…Él trataba de hacerme comprender
                                       que es bueno tener una disciplina,
                                       y cumplir con un deber…”

                                       Si yo hubiera sabido lo que ahora,
                                       paciencia hubiera tenido,
                                       mi página llenado sin tardar,
                                       y hubiera ido contenta a jugar.
                                       mi padre, inteligente me creía…
                                       pero mis ocho años no lo comprendían.

                                       Tengo el cuaderno aún, con cicatrices
                                       de páginas con prisas arrancadas:
                                       (seguro que a escondidas).
                                       Y aun hoy, cuando lo miro,
                                       siento el viejo dolor
                                       de no haber entendido los motivos.

                                       “…Dichosa edad y siglos dichosos…”
                                       pero a mí me parecía aquello fastidioso.
                                       Mis traducciones eran de El Quijote
                                       y de otros libros clásicos.
                                       A mí ya me gustaba escribir poesía;
                                       mi padre me llamaba su Carlota Brontë;
                                       quizá como escritora me veía:
                                       pero yo a veces quería sólo jugar,
                                       y ser con mis hermanas un pirata del mar.

                                       ¡Si viéramos la vida de antemano!
                                       Quizás a estas alturas,
                                       con la taquigrafía,
                                       mis sentimientos al fin traduciría;
                                       y hallara espacio para la ternura
                                       que se escondía en el hueco de mi mano…


                                       “Dichosa edad y siglos dichosos aquellos a
                                       quienes los antiguos pusieron nombre de
                                       dorados…”





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