La fuente

                                          Existe una fuente de paz escondida

                                          adonde en silencio yo acudo a beber;

                                          y en aguas fecundas se nutre mi vida,

                                          regando los yermos baldíos de ayer.

                                          Yo vengo en la noche con el paso leve,

                                          con el ansia quieta, con el mudo afán

                                          de trocar diciembres por abriles breves,

                                          lejanos paisajes que en mi senda están.

                                          En el bosque habito con la niebla espesa,

                                          en el verde umbrío me pierdo al ocaso,

                                          y me muestra el alba en que estoy inmersa

                                          mil huellas amigas que guían mis pasos.

                                                           *    *    *    *    *

                                          Existe una fuente de saber arcano

                                          que la vida vuelve más profunda y bella;

                                          encontrarla puede todo ser humano…

                                          si encuentra primero su anhelo por ella.

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                                                                                15-02-2005

La niña de la foto

(Basilé, 1.949)

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                                          Pequeña y tímida, en segunda hilera

                                          de una foto escolar.

                                          Un sepia desvaído

                                          colorea el ayer, que ya se esfuma

                                          resbalando en mi mente.

                                          Quiero guardar mi infancia,

                                          pero miro otra vez a la niñita,

                                          la cabeza inclinada, el aire triste.

                                          Así vuelvo a encontrarte, a tantos años…

                                          Recuerdo aquella tarde:

                                          como tantas, lucías grandes lazos,

                                          y tus ojos guardaban grandes penas;

                                          pues, digan lo que digan,

                                          un corazón pequeño sentir puede

                                          doloridas ausencias;

                                          crueldades escondidas;

                                          bondad insuficiente;

                                          soledad al calor de muchedumbre.

                                          Mírame, niña:

                                          Yo soy tú, aunque aún no me conozcas;

                                          en tu mano, la mía se hace cuna

                                          para mecer tus años solitarios.

                                          Sonríe, sí. Sabe que no estás sola;

                                          pero veo que ya lo adivinaste:

                                          Una tarde lejana, aquel instante

                                          nos miramos de frente, cara a cara,

                                          y las dos sonreímos en silencio.

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                                                                                22-05-2005

Primaveral

                                          Limoneros en flor; almendros blancos;

                                          temprano anuncio de la primavera;

                                          hilos de plata bordan la ribera,

                                          y viste la montaña verde manto.

                                          Primavera otra vez. De tanto en tanto

                                          se acompasa la lluvia en la pradera;

                                          sendas busco a mis pies; ya la terrera

                                          deja oír en el bosque suave canto.

                                          Serena el alma quédase un momento;

                                          perfume de azahares lleva el viento;

                                          se adormece la tarde, suspirando.

                                          En la arena voy sueños escribiendo;

                                          y vuelve primavera, floreciendo

                                          los caminos que voy peregrinando.

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                                                                                   27-02-2005