En su interior

                                       ¿Dónde yace escondida el alma de la gente?

                                       ¿Dónde empieza su historia y traza su camino?

                                       En el modesto barro que humea lentamente,

                                       y en pequeños senderos donde vive el espino.

                                       ¿Quién, testigo del tiempo, mira pasar la nube

                                       y apresa con sus hojas las alas de la brisa?

                                       El loto inmaculado, que en el silencio sube

                                       de los cienos de Oriente, con búdica sonrisa.

                                       Y perfuma Occidente con su aroma, la Rosa,

                                       su cáliz como alada y fugaz mariposa,

                                       de añoranzas sutiles y cárdeno rubor.

                                       Y aunque en cerco espinoso figure reina altiva,

                                       la Rosa del Camino espera, compasiva,

                                       que oigas la voz del alma que habita su interior.

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                        19-11-2005

(Para una Exposición de Felipe Juan)

"Et maintenant"

                                 Cantaba “et maintenant” entonado y suavemente,

                                 el sol en su cabello, indolente, jugaba,

                                 dibujaban sus labios las letras lentamente,

                                 y las cálidas tardes del verano pasaban.

                                 Sólo una vez cumplimos los dieciocho años,

                                 sólo una vez cantamos “et maintenant” con tino,

                                 la vida trae a veces pequeños desengaños,

                                 y un día separamos en dos aquel camino.

                                 Se nos marchó el amor con su tenue suspiro,

                                 el descuido borró en nuestras bocas la risa,

                                 y al posible mañana no le dimos respiro.

                                 “Et maintenant” fue sólo una hoja en la brisa.

                                 Años de pena y frío, desdén y orgullo cierto,

                                 por cerrar firmemente el recuerdo entreabierto,

                                 dirigieron mis pies sus pisadas ansiosas,

                                 al país donde duerme el olvido entre rosas.

                                 Cada vez que el aire “et maintenant” oía,

                                 con mano férrea el alma de nuevo endurecía;

                                 y en la arena brotaba, nostálgico, un sendero

                                 huérfano de pisadas, sonrisas y te quieros.

                                 Hoy suena “et maintenant” en alguna pianola,

                                 y en golpe traicionero la tristeza me abruma;

                                 y siento nuevamente el rumor de una ola

                                 que llora mi recuerdo con lágrimas de espuma.

                                 Y aunque el tiempo engañó la memoria en mi frente

                                 y creí la vivencia del ayer enterrada,

                                 ha vuelto “et maintenant” a dar, súbitamente,

                                 un toque de ternura a mi alma cansada.

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                                                                                   29-10-2005

Guitarra mía

                                          Aquellas tardes de Madrid, azules,

                                          serenas y entibiadas,

                                          un solitario paseo por la calle

                                          y después, mi guitarra.

                                          Coros a media voz, guajiras, tangos,

                                          alegrías de Cádiz;

                                          cuando salía el alma en los fandangos.

                                          Inocentes reuniones parroquiales,

                                          refrescos de cebada;

                                          alguien, cerca, rasguea unos verdiales.

                                          En las cuerdas se quedan

                                          penas de amor, afanes, rebelinas,

                                          que las canciones al marchar se llevan.

                                          En las tardes de Mayo madrileñas,

                                          que en mi memoria

                                          hicieran nido ayer,

                                          una nostalgia leve, dulce, queda

                                          de todo cuanto fue.

                                          Mi guitarra saldó con elegancia

                                          aquellos años de infancia;

                                          y sus cuerdas ataron fuertes vientos

                                          que en brisas resolvieron su camino.

                                          Música inconfundible en mi recuerdo,

                                          arpegios precursores de alegría:

                                          primavera en Madrid,

                                          sus tardes de color alabastrino,

                                          y, sobre todo, la guitarra mía.

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                                                                                23-07-2005